Ce soir j’ai voulu que nous voyions un film d’Ingmar Bergman, mort ce matin. Nous nous sommes installés sur le sofa avec un grand bol de fraises et de framboises et nous avons regardé « Fanny et Alexandre ».
La mère hurlait, passant et repassant devant le cadavre de son mari et je me suis dit que, comme à elle, la mort me serait toujours inacceptable. J’ai dit
« Nous ne serons pas toujours ensemble ».
Aujourd’hui, mon grand père aurait eu cent vingt cinq ans.
Les grands auteurs nous confrontent à l’horreur inévitable. Et nous les en remercions quand même.
Merci Monsieur Ingmar Bergman.
Où la fenêtre d’Overton revient ! J’en avais déjà parlé, La question se pose : que met-on dans cette réalité…